Vinnu u pani ca nuddu voli. U pani maliutu ca nti cunetti afferra, cunurtatu d’i cani, arrusicatu d’i surci, pizzuliatu di l’aceddi. U pani d’a matina arrunzatu nna munnizza, c’aspetta l’acqua d’u celu p’arrimuddari.
U criscenti ca mpastava me matri avìa na vita longa, ’un murìa comu u levitu ’i birra. Vallu a pigghiari nna za Nina, nna za Vitina, nna za ’Ncilina, nna za Ciccina o nni so figghia Sarina. Si siti ’n campagna ’un vi scurdati d’addumannarlu ê casi Velez ê casi Chiarelli ô bagghiu d’i porci. C’era sempri cu’ l’avìa, cu’ lu lassava e cu’ lu cuntinuava a crisciri.
Era na nicissità cunzarisi ’i prima matina cu l’ogghiu u pani caudu. Ma u munnu nni dicìa puru: “Cu’ appi pani murìu”.
CHI HA AVUTO PANE – Vendo il pane che nessuno vuole. Il pane andato a male che negli scolatoi mette radici, confortato dai cani, rosicchiato dai topi, beccato dagli uccelli. Il pane della mattina buttato via nell’immondizia, che aspetta l’acqua del cielo per intenerirsi.
Il lievito di casa che impastava mia madre aveva una vita lunga, non moriva come il lievito di birra. Vallo a prendere dalla signora Nina, dalla signora Vitina, dalla signora Angela, dalla signora Francesca o da sua figlia Rosaria. Se siete in campagna non vi scordate di chiederlo alle case di Velez, alle case Chiarelli o al baglio dei porci. C’era sempre chi l’aveva, chi lo lasciava e chi lo continuava a crescere.
Era una necessità di buon mattino prepararsi il pane caldo con l’olio. Ma il mondo ci diceva pure “Cu’ appi pani murìu”.
Salvatore Bommarito
