A SCÙRRIRI LI STIDDI DI LA NOTTI
‘Ntra ‘stu iàncu Dicèmmiru
turnài a lu paìsi ppi cantàri
nuvèni a prisèbbi di lìppu,
chirichèddu
circài scòcchi d’aranci,
vaccarèddi di nucìddi
ppi iucàri ccu lu Bbamminèddu
e li ‘ppinnìi a li spinipùrgi,
a prufumàri la So’ stadda.
‘Ntra ‘na mànnura
ciaramèddi sbitusciàti
‘spèttunu pànticiu di picuràra
ppi sunàri
li glòrii di li celi.
‘Ntramàti a ràdica di cerza
l’ùrtimi spisìddi
di cìnniri:
zzuccàta ‘nfacci a la luna,
ùnica luci
a vavarèddi ùnchi di carùsi
oramai ‘mbriàchi di riàli…
Non haiu àrmu di fari la ”vò”
ppi bbamminèddi ittàti
a li spitàli,
‘ntra lu lìmmu,
suli!
E cu cci l’avi lu ciàtu
ppi li Bbamminèddi di cira
ca squàgghiunu
senza campàni di glòria
sutta li bummi
a pèrdiri lu sensu di li cosi?
Cu cci parra a li ‘nnuccènti
disoccupàti, svinnùti
a na mala zzicchinètta…
gnàccu e ficàra ‘ntra l’ortu?
E cu cci parra a li giuccàti
pirciuliàti a li ‘gnùni
ccu chitarri spizzàti,
zzirìnghi di morti?
Cu cci discùrri ccu chiddi
– comu a tia e mia –
Bbamminèddi ‘burtùti di la muntàgna?
Ccu ‘sti peni ca quàgghiunu
circàmu, piccirìddi di lu munnu,
un capìcchiu di matri
e riciàtu di boi,
agghiazzàti
ppi n’àrba nova
a scùrriri li stiddi di la notti
supra ‘sta terra
ca non trova paci.
A SCORRERE LE STELLE DELLA NOTTE // Dentro questo bianco Dicembre / tornai al paese per cantare / novene a presepi di muschio, / chierichetto / cercai grappoli d’arance, / coppie di nocciole / per giocare col Bambinello / e le appesi ai pungitopi, / a profumare la Sua stalla. // Dentro un ovile / ciaramelle sgonfiate / aspettano sopraffiato di pastori / per suonare / le glorie dei cieli. / Tramati a radice di quercia / l’ultime faville / di cenere: / falò in faccia alla luna, / unica luce / a pupille gonfie di ragazzi / ormai ubriachi di regali… // Non ho forza di fare ninne-nanne / per Bambinelli gettati / agli ospedali, / dentro il limo, / soli! / E chi ce l’ha il fiato / per i Bambinelli di cera / che liquefanno / senza campane di gloria / sotto le bombe / a perdere il senso delle cose? // Chi gli parla agli innocenti / disoccupati, svenduti / a una cattiva zecchinetta… / cappio e fico dentro l’orto? / E chi gli parla agli accucciati / bucherellati agli angoli / con chitarre spezzate, / siringhe di morte? / Chi ci discorre con quelli / – come a te e me – / Bambinelli abortiti dalla montagna? // Con queste pene che solidificano / cerchiamo, bambini del mondo, / un capezzolo di madre / e rifiato di bue, / rannicchiati / per un’alba nuova / a scorrere le stelle della notte / sopra questa terra / che non trova pace.
Pippo Mazza
