Mari r’intra
Quannu torni carmu, tòrnammi
‘a libbirtà ‘i scartari
picchì nun sacciu amari
senza ‘i ttia – cci cuntava a barca
ô mari ‘mentri ‘ntrasìâ ‘n portu. –
Io pi cunnortu fazzu ddiscursi ‘i stissi
però ‘u mari l’haiu r’intra
e cci viaggiu sempri ‘ncontra ventu
‘u sentu picchì scunsendi e ‘rruzzurìa
ogni vota cc’a stissa varìa
ri ‘n trammazzu ‘mbrovvisu
e mmi ‘rrusbigghiu.
Quannu torni, nun mmi po’ turnari
‘sti jurnati senza amuri
sicutannu l’uri pi lassari iri
sta barca arassu, ‘nd’o mari.
Quando ritornerai calmo, mi dovrai restituire / la libertà di scegliere /perché non so amare / senza di te – svelava la barca al mare mentre rientrava in porto. -/ Io per sollievo faccio discorsi analoghi / però il mare ce l’ho dentro / e ci viaggio sempre controvento / lo sento perché destabilizza e sconvolge / ogni volta con la stessa forza / di un malessere improvviso / e mi sveglio. / Quando ritornerai, non potrai restituirmi / queste giornate senza amore / inseguendo le ore per lasciare andare / questa barca lontano, nel mare.
‘N pattri, n’ôtra storia
‘Nd’e so’ occhi siddiati
heia liggiutu quarchi vota
‘na parora r’amuri,
ri sbrìsciu però,
comu cosa ‘mmucciata
intra ‘na scorcia dura
pi l’ura r’i pinzieri storti
e mai r’i cunnorti,
picchì supra ‘a so’ facci, chi fira
comu ‘na maschira ‘i cira
chi si jarza suru quannu
‘nd’o scuru ri ‘na stanza
si danza senza soû,
s’allanza ‘u stissu fìziu
ri so’ pattri, ri so’ nannu
e r’autri chiu’ arrieri.
Forsi ‘u so’ cuori triemma
e si ‘rrenni quannu penza
quari pruviri r’anni ‘u sparti
r’i so’ figghi ‘nd’e ddiscurzi,
quari curzi scatiâti si japruû
intra l’arma chi nun caûsci
‘nd’a carma ri ‘na cumbirenza.
Ancora vaû circannu ‘u so’ beî,
ma chissu illu n’u sapi
e r’u so’ cantu cunta n’ôtra storia.
Nei suoi occhi foschi / ho letto qualche volta / una parola d’amore, / di soppiatto però / come cosa nascosta / dentro una scorza dura / per l’ora dei pensieri distorti / e mai dei conforti / perché sul suo viso, che si trasfigura / come una maschera di cera / che si alza solo quando / nel buio di una stanza / si danza senza musica, / s’avventa lo stesso vizio / di suo padre, di suo nonno / e degli altri che li hanno preceduti. / Forse il suo cuore trema / e si arrende quando pensa / quale polvere d’anni lo divide / dai suoi figli nei discorsi, / quali corse all’impazzata si aprono / dentro l’animo che non conosce / nella calma di una confidenza. / Ancora stanno cercando il suo bene, / ma questo lui non lo sa / e dal canto suo racconta un’altra storia.
Marisa Liseo
