Na scupittata ‘nsinga l’arba,
l’urizzunni é ‘na rica…
Picchì spunta lu suli ppi lu mari
siddu lu sonnu non è vita
e li vadduni scurrunu lu sangu?
Ma la to’ facci fangu e morti
è schigghia funna
senza rèbbica persa unna a unna,
e tu, picciottu, lassi furma
d’omu
e l’ummira, spirdu ppi li crucivia.
Lu ‘mmazzaru comu a so’ patri,
comu a so’ nannu, comu a so’ frati…
cci sparàru
darretu ‘na sipàla
ccu li coppuli niuri di chiùmmu…
Pigghiàtulu, tinitulu ddu mulu,
livaticci li giumma e lu tistali!
Pruitimi lu bùmmulu di l’acqua…
Dammici aiutu; chiamati lu parrinu.
E ccu la porta ‘sta malanova
a lu paisi? Cu ci lu dici
a dda fimmina matri sbinturàta
ca la testa di so’ figghiu penni
fridda
intra ‘mpantanu di sangu
e primma di l’urtimu ‘ssaccànnu
dissi lu nnommu?
– “Cu fu? Mischinu, picchì fu?»
– “Ma cu fu?” – “Nenti sacciu; non
visti a nuddu” – “Su’ misi
ca non passu di ‘ssa strata.”
– “Quannu ‘rrivài era attirantatu.”
La cira lacrimia li cannaleri,
li margariti ammagghiunu li fogghi
a linzola di filu trapunciutu…
Lu mortu é dda, sempri mortu,
ccu tutta la so’ pisantizza.
E ccu l’amici, ammenzu li parenti
c’è cu sparau,
cu mannavu a sparari,
cu pinsau d’ammazzallu.
E cu visti.
Ti talìu, ni taliammu… ni talìi:
occhi sgriddati. Lu parrinu
isa li vrazzi e fa cruci d’amuri
e predica di paci.
– “Dica: lo giuro!” – “Giuru.”
– “Dai fatti ci risulta che lei era presente.”
– “Nonsignura, ‘ccillenza, iù non c’era!”
– “Conoscevate il fu Carmelo Lasca”
– “Sulu di vista e mancu tantu bonu.”
Trasu ‘ntra cinimatogrufu
quannu nuddu si n’adduna. Ridu
picchì sentu ridiri;
chianciu
picchì sentu chianciri; fumu
picchì fumunu…
Matruzza bedda, addumunu la luci.
M’assiunu dui, deci,
centu para d’occhi;
li vavareddi spaccunu saitti
di sangu;
la pisantizza di ddu mortu
‘nguscia lu pettu.
– “Cu fu? Dicitulu cu fu!
‘na vota ppi sempri, dicemulu cu fu!”
S’astuta la luci di la sala.
– Prossimamente su questo schermo:
“Il padrino del padrinissimo”,
“Colpo di lupara”, “Il nipote
del capomafia”.
‘Sta puisia stissa è morta di lupara.
LA LUCE DELLA SALA: Una fucilata segna l’alba, / l’orizzonte è una riga… / Perché spunta il sole nel mare / se il sogno non è vita / e i torrenti scorrono sangue? / Ma il tuo volto fango e morte, / è il grido profondo / senza eco perduto tra onda e onda, / e tu, picciotto, lasci l’impronta /di un uomo / e l’ombra, spirito per i crocevia. // Lo hanno ucciso come suo padre, / come suo nonno, come il fratello… / gli hanno sparato / da dietro una siepe (di ficodindia) / con le coppole nere di piombo. // Prendete, tenete quel mulo / toglietegli i pennacchi e il morso! / Porgetemi la brocca dell’acqua… / Aiutiamolo; chiamate un prete. / E chi porterà questa brutta nuova / al paese? Chi lo dirà /a quella madre sventurata /che la testa di suo figlio giace / fredda /in un pantano di sangue / e prima dell’ultimo rantolo / pronunciò un nome? // – “Chi è stato? Poveretto, per cosa è successo?”/ – “Ma chi è stato?” – “Non so niente; non / ho visto nessuno” – “Sono mesi che / non passo da quella strada.” / – “Quando son giunto era già spirato.” // Cera lacrime sui candelabri, / margherite dalle secche foglie / lenzuoli di fili trapunto… / Il morto è li, sempre morto, / con tutta la sua pesantezza. / Con gli amici, in mezzo ai parenti / c’è chi sparò, / chi mandò a sparare, / chi pensò di ammazzarlo. / E chi vide. / Ti guardo, ci guardiamo… ci guardi: /occhi spalancati. Il prete
e predica di pace. // – “Dica: lo giuro!” – “Giuro.” / – “Dai fatti ci risulta che lei era presente” / – “No signore, eccellenza, io non c’ero!” / – “Conoscevate il fu Carmelo Lasca? / – “Solo di vista e neanche tanto bene.” // Entro in un cinematografo / quando nessuno può accorgersene. Rido / matruzza bedda”, accendono le luci. /Mi inseguono due, dieci, / cento paia d’occhi; / le pupille spaccano saette / di sangue; / la pesantezza di quel morto / angoscia il petto. /- “Chi è stato? Ditelo chi è stato!” / “Una volta per sempre, diciamolo chi è stato!” // Si spegne la luce della sala. / – Prossimamente su questo schermo: / “Il padrino del padrinissimo”, / “Colpo di lupara”, “Il nipote
del capomafia”. /Anche questa poesia è morta di lupara.
Pippo Mazza